Aniversario del 11M

Faltan tantos,
tan grande es el hueco que no llenan
que el eco de las voces que no suenan
se hace inmenso silencio.
Y cubre con esa atmósfera irreal
que irradia agua salada el espacio
vacío, mientras un viento que no corre
susurra hondos lamentos, entre las manos
ausentes, entre los ojos sin mirada
en las cabezas cortadas, entre los miembros
amputados, bajo el rojo sangrante de un cielo
infernal.
La muerte se cebó con la esperanza..

El secreto de la vida

Mis ojos me guían.
Ven hacia dentro y hacia fuera.
A mi interior oscuro y palpitante
a mis órganos ungidos y a la sangre
que corre, bordea, rodea y atraviesa,
la bóveda que guarda
mis dones terrenales,
aquellos a los que mis carnes guardan
y atemperan y al que mis ojos
miran, observan  y nutren.
Esos ojos que trasmiten
al alma que domina y enaltece
toda la pasión que habita
en la mujer cuyo interior cobija
el secreto de la vida.

Fría

La sombra fue cambiando,
giraba sobre mi
como si un compás
delimitara su círculo externo.
El área que encerraba mi mundo,
tan excluyente.
La frialdad de mis ojos se hacía fuerza
que entraba en mi,
de la misma forma en que se proyectaba
al exterior.
Y hería de igual forma.
Mis manos eran incapaces de cerrarse
sobre otras manos,
de rozar otra piel y hacer cálido el contacto.
Yo era fría, ante todos
y ante mi misma, frente al espejo
que se hacía el muerto al reflejar mi imagen
inmovil.
Así me protegía del dolor externo,
sin saber que la soledad duele,
que la indiferencia duele,
que la ausencia de risas y llantos
no garantizan la supervivencia,
sino tan solo, quizá, una muerte más lenta,
aislada, con las manos gélidas,
y alguna última lágrima perdida
helada sobre las pestañas,
prendida como una estalactita
perenne.

Tragedia

El fuego ha reducido a cenizas los recuerdos.
Ha quemado el pasado... y el futuro
El dolor es inmenso, y la pérdida
de las risas le retuerce el alma
Eleva los ojos hacia el cielo azul,
tan plácido,
y su inmensidad le estremece.
Es tan grande el universo...
Y tan pequeño el hogar quemado,
los niños muertos...
Ha perdido todo lo que tenía,
no quiere nada ahora
no puede ni siquiera llorar.
Sus manos, quemadas,
tratan de ahogar los sueños perdidos,
apretando una garganta que aun respira,
la suya.
Sus ojos no tienen pestañas, ni llanto,
ni vida, ni dolor, ni miedo,
está más allá de todo lo que ve
en un mundo que ya no existe,
pero duele, duele más que el fuego
que abrasaba su piel, mientras
las caritas de sus hijos se quemaban.
Duele, vivir ahora,
mucho más que morir.

La cima de mi mundo

Hoy he bajado a las llanuras
y he perdido el horizonte
que mi cima me muestra.
He sentido que el sol era más tenue
y la brisa suave como una caricia.
Mi cabello no se ha enredado
ni ha cubierto mis ojos y mi rostro.
Pero me he sentido sola.
En la cima del mundo
me espera el hombre que quiero.
Sobre la tierra horadada
por el viento y la lluvia
Entre las nubes que bajan a besar su boca,
como yo.
En la cima, el horizonte,
inmenso,
se coge con las manos de los dos.
Y todo el mundo que necesitamos
lo abarcan nuestros ojos.
He bajado a las llanuras, por un rato,
pero él, ha bajado a buscarme.

Olvidate

No eres, ni fuiste
ni serás.
Olvídate de todo,
de las palabras que te dijo mi boca
de los besos que robé al amor
de las lágrimas saladas que derramé por ti.
Olvidate del tiempo en que mi casa fue tuya
en que mi cama fue el refugio de tus noches
y mi fuego calentó tu cuerpo.
Olvídate de mi y vuelve tus ojos a otro lado.
Porque mi memoria, a fuerza de llanto y de dolor
ha borrado el tiempo que fuiste mi horizonte.
No eres, ni fuiste, ni serás.
Olvídate de mi.

A veces

El mundo, a veces,
me parece un buen sitio para vivir.
Así, como suena,
EL MUNDO
entero, global, masivo...
Pero la mayoría de las veces,
es solo el escenario de una representación
en la que se interpretan papeles.
Unos hacen de poderosos,
la mayoría de extras
y el resto de muertos o moribundos.
Los papeles los reparte el dinero,
los intereses y la búsqueda de un bien común,
tan corrupto, que se ha convertido en la trampa
donde todos pereceremos tarde o temprano.
Nunca habrá un mundo justo,
nunca el sufrimiento será igual para todos
ni la justicia, ni el agua.
El hombre nunca será hermano del hombre.
Ni será capaz de llorar tan profundamente
que el llanto limpie sus manos de la sangre
de los inocentes.
A veces, sale el sol,
pero siempre se pone.

Rayo de sol

Entre las nubes grises
por encima de un cielo encapotado
se ha colado un rayo de sol.
La ventana ha dejado pasar al intruso
que ha calentado mi corazón helado.
Pero no ha logrado deshacer la escarcha
que rodea mis ojos.
Apenas templar mis manos
o iluminar la oscuridad que me cubre
tan profunda y tan intensa
que parece un muro alrededor
de mi alma quieta.
El rayo muere súbitamente
y todo vuelve a su ser.

Navidad 2009

Otra vez la manida fiesta,
las estrellas tililantes al ras de las aceras,
las luces que iluminan apenas la miseria
de los empadronados en los soportales,
en las cajas de cartón, en los pasillos del metro.
El ruido ensordecedor de la alegría
que se nutre de compras y sueños imposibles
la inalcanzable felicidad de la riqueza
del derroche y del falso oro
que cubre, entre la oscuridad
y la locura
todo lo que la vista alcanza.
Fiesta, fiesta por decreto.
La celebración del dios consumo.
El tiempo de la soledad
mas despiadada, de la sed y el hambre
del que no tiene o tiene,
pero no puede compartirlo con nadie.

Trascendente

Paso por la vida
y me agarro a ella con las manos rojas,
los dientes apretados
y los ojos abiertos de par en par,
sabiendo que el destino está escrito.
Mi camino asciende
y baja hasta las simas del dolor
donde la nada espera
al final de un sendero
que serpentea el miedo.
Umbrío, oscurecido por la sombra escuálida
de los árboles secos
de los que cuelgan solitarios,
de rama en rama,
algunos frutos marchitos y desolados:
almas en pena
que no alcanzaron el adiós eterno.
Mientras, se muestran erguidos,
notarios del andar desesperado
lento, del próximo muerto.

A Mercedes Pomar y su familia

Nadie sabe porqué
Qué ha ocurrido
Quién ha dado la orden de partir.

Nadie entiende quién la ha señalado
Por qué Mercedes ha sido
La elegida.

Pero todos somos parte
De este mundo.
De este inexplicable y doloroso mundo.

Solo nos queda esperar
De nuevo,
Las risas de sus niños.

Y oiremos en su eco
El sonido de las risas de Mercedes
De su llanto, de su voz

Y entenderemos que sigue entre los suyos
Que nada es más fuerte
Que el amor.

Papel

Bajo mi mano se extiende
la superficie lisa de la mesa
El tintero, la pluma
y el papel que me agobia
No puedo escribir nada
más que dolor y desesperación
nada que no sea vacío
no tengo fuerzas para formar palabras
para pensar sino en ti
para llorar siquiera.
No has dejado al lado de la cama
el vaso de agua
Nigún libro duerme en tu mesilla
La lámpara permanece apagada
Y el sol hace rato que murió.
Solo algunos rayos de la luna
parecen tililar nerviosos en la estancia
donde duermen las cosas
que hemos compartido.
El papel permanece en blanco
hay tanto que decir
y tan poco sentido encuentro
en decirte lo que siento
si a ti no te importa
y a mi solo me duele
El papel está en blanco
porque no espera que tus manos,
amadas,
lo acerquen a tus ojos
y que tus lágrimas reconozcan mis palabras,
amado,
en las manchas grises sobre el blanco
del corazón puro
del amor inmenso
del perdon, pero no el olvido, ni el odio
ni siquiera el rencor de esos otros brazos
que te aprietan
que ocupan tus sentidos.
Nunca leeras lo que no he escrito
y reirás con ella
mientras mi piel se arruga
y mis ojos se secan.
Ha pasado el verano.
Mi mano ya no tiene el pulso firme
y el polvo ha cubierto de gris
el papel blanco.
Solo queda limpio el trozo
sobre el que apoyo mi mano.
Y mi mano está cubierta de polvo.
Ha pasado el tiempo
y nada ha cambiado
porque tu no has vuelto.
La ventana por la que miro el mundo
está sucia de la lluvia y el viento
La luz que penetra es gris,
porque los rayos del sol no se filtran
entre los regueros de polvo seco.
Pronto llegará otro invierno.

Labios

Sobre la fuente clara de sus ojos
la frente arrugada
fruncida por los pensamientos
que escriben esculpiendo su piel.
Bajo la nariz de bronce
unos labios rojos, femeninos
en un rostro de hombre.
Esos labios, esa boca
que me habla de pasión
sin pronunciar palabras vanas.
Acercate a mi cuerpo despacio
con el ansia contenida de siempre
Tu labios no pronunciarán palabra
pero fruncirán sus comisuras
en esa sonrisa que me enerva
y me ata a ti.
Y cuando por fin,
después de la espera.
tu labios se posen en mi boca
respiraré tu aire
y tus ojos serán todo mi horizonte.
No quiero más.

Melancolía

Flor
que suma al viento
la melancolía de sus pétalos caídos.
Desnuda de belleza
y casi muerta.
Con la muerte que forma parte de la vida,
que aún respira su corola seca,
su raíz podrida.
Que poco espacio para la belleza,
que poco tiempo
para sentir los colores
y el sol alimentando
el verde intenso
de los brazos unidos a la tierra.
Que poco tiempo para la vida,
y cuanto para dejar de ser,
para llorar lo perdido,
para ahondar en el vértigo extremo
de lo efímero.

Domingo de invierno

Mi abdomen es el centro de mi mundo
sufre, como si una cinta de hierro
lo oprimiera.
Tengo dentro de él,
todo el sentimiento,
la incertidumbre,
la soledad,
tal vez el miedo a enfrentarme
a la realidad.
No lo se,
estoy confundida,
mi cabeza flota
y mi pecho sacude el corazón.
Y mis manos tiemblan
heladas,
mientras recogen los copos de nieve
que hoy caen sobre Madrid.
Domingo de invierno,
triste,
quién pudiera sentirse bien
bajo la lluvia fría.

Vagar contigo

El viento agita las ventanas,
los cristales sucios
que apenas dejan ver
el cuarto en sombras.
He venido caminando entre los robles
y desde el jardín desnudo
avisto los rincones,
donde dicen,
tu sombra se dejar ver a veces.
Después de tantos años
me pregunto si tu muerte
no fue un adiós definitivo
si vagas y penas muerto
como peno yo viva.
Por eso he vuelto
al escenario de nuestro amor maldito,
de la pasión bebida a grandes sorbos,
de la traición consumada.
El tiempo fue muy corto
y pagamos todos
tu, con la muerte,
yo, con la soledad y el remordimiento,
y él con la vergüenza y el encierro.
Parece una historia de otra época
de crinolinas, golas y espadas
pero fue simplemente un amor
imposible de frenar.
Y esa pasión desesperada
que aún perdura en mi pecho,
como una herida abierta,
ha conducido mis pasos hasta aquí.
Si es verdad que vagas
tras los cristales sucios,
en los cuartos en sombras,
ábreme la puerta y déjame,
por favor,
vagar contigo.

Feliz Navidad

Oro
sobre la pobredumbre
corderos de leche asesinados
niños con los ojos brillantes
pobre ilusión sobre la cima del mundo
que terminará mañana bruscamente.
Falsedad
bajo las luces doradas
detrás de las figuras del belén
sobre el río de papel de plata
Veo a veces llanto en los romanos que vigilan el castillo
y en los pastores que vigilan las ovejas caídas sobre el harina
Es tan triste todo, y tan falso
Como todas las historias de Dios vengador
de dioses jueces que permiten la muerte en su nombre.
Feliz Navidad a los que no tienen casa ni comida
a los niños solos
a los que viven en los campos de refugiados
a los enfermos
a los abandonados
Feliz Navidad
en Irak, Afganistán, Haití, por ejemplo
Feliz Navidad en el estrecho

En la ventana

En la ventana está mi mundo
La luz gris
y las ventanas de enfrente
siempre vacías
El viento corre
pero no le veo batir las hojas de los arboles
le oigo quejarse contra las ventanas
Dispara hacia mi las gotas de la lluvia
en ráfagas violentas se estrellan
y mueren arrastradas por el cristal
hasta el feo alféizar de la ventana
Mi mundo es ese
y en el se complace mi alma melancólica
en días como este
en que el sol esconde avergonzado
su cara sonrosada
y deja a la gris película encantada
su protagónico y lento morir
Mi mundo se escurre en esas gotas
que lloran en mi ventana
Yo apenas las veo, porque mis ojos
lloran también la soledad
y la gris historia de mis días.
Mi mundo se asoma por la ventana
y me enfría el alma
de tan unida me siento a esta atmósfera
sin vida.

Mapa

Las arrugas
y la cuarteada piel del rostro
semejan un mapa lunar
Los ojos y la boca
cráteres sobre la superficie
gris
envejecida, vacía.
Los lánguidos días del verano
son solo recuerdos en la memoria
datos sin sentimientos
y sin embargo
han dejado sobre la piel las huellas
indelebles de las heridas
El tiempo va marcando
sobre el viento que pasa
las líneas del dolor y el miedo
y se ancla sobre la frente
sobre las mejillas
una vez tiernas
el gris opaco de la vejez.

Final

Las hojas del otoño
van cayendo
sobre mi corazón maldito
Caen, como las lágrimas negras
que mis ojos derraman infinitos
Las hojas del otoño
van cubriendo
la tierra removida
Los sueños enterrados
no brotarán nunca
Las lágrimas negras
que riegan el suelo que mis ojos miran
pudren la vida que, inconsciente,
todavía respira.