Troncos

Ha pasado el tiempo de los sueños
de las vides en flor
de los jazmines.
Melancolía de átomos de luna
colándose curiosos en los ojos
de los otros.
Encuadran con sus iris rotos
la oscuridad de la noche,
y en su belleza,
palabra vana y hueca,
han plantado semillas venenosas
Las heridas en los surcos dibujados
de esta tierra maldita
pronto sangrarán cual manantiales
Y enriquecido el color negro
de la muerte
por encima del sol y la belleza
se regará con los líquidos que brotan
de la fuente
Y nacerán de las ramas de los árboles
retorcidos miembros
monstruos sobre los troncos abrumados
con las heridas abiertas
y en los surcos, navegando,
las ilusiones muertas.